Ponto de Orvalho

2011-04-21T01:26:00.003+01:00

Procuro despir-me no vazio Absoluto

para que possa encontrar-me

na minha forma «essencial»

e na sua «infinitude»

despir-me da carne magnetizada

drenar o sangue que me coze

ser o Nada Absoluto

para expiar a morte das coisas

e fazer de mim criação

2011-03-28T07:52:00.000+01:00

2011-03-28T07:50:00.001+01:00

2011-03-28T07:45:00.000+01:00

2010-11-06T00:22:00.005Z

O Amor e a Morte

2010-09-23T01:45:00.001+01:00

Canção cruel

Corpo de ânsia.
Eu sonhei que te prostava,
E te enleava
Aos meus músculos!

Olhos de êxtase,
Eu sonhei que em vós bebia
Melancolia
De há séculos!

Boca sôfrega,
Rosa brava
Eu sonhei que te esfolhava
Petala a pétala!

Seios rígidos,
Eu sonhei que vos mordia
Até que sentia
Vómitos!

Ventre de mármore,
Eu sonhei que te sugava,
E esgotava
Como a um cálice!

Pernas de estátua,
Eu sonhei que vos abria,
Na fantasia,
Como pórticos!

Pés de sílfide,
Eu sonhei que vos queimava
Na lava
Destas mãos ávidas!

Corpo de ânsia,
Flor de volúpia sem lei!
Não te apagues, sonho! mata-me
Como eu sonhei.

José Régio, in 'Poemas de Deus e do Diabo'

A miséria do meu ser

2010-09-23T01:22:00.008+01:00

A miséria do meu ser,
Do ser que tenho a viver,
Tornou-se uma coisa vista.
Sou nesta vida um qualquer
Que roda fora da pista.

Ninguém conhece quem sou
Nem eu mesmo me conheço
E, se me conheço, esqueço,
Porque não vivo onde estou.
Rodo, e o meu rodar apresso.

É uma carreira invisível,
Salvo onde caio e sou visto,
Porque cair é sensível
Pelo ruído imprevisto...
Sou assim. Mas isto é crível?

Fernando Pessoa

BJORK - HYPERBALLAD

2010-07-25T23:11:00.000+01:00

O homem invisível

2010-07-17T19:46:00.004+01:00

Eu rio-me
sorrio-me
dos velhos poetas,
adoro toda
a poesia escrita,
todo o orvalho,
lua, diamante, gota
de prata submersa,
que foi o meu antigo irmão,
incluindo a rosa,
mas
sorrio-me
sempre que falam
dizem «eu»,
sempre que algo
lhes acontece
é «eu» que dizem,
nas ruas
só eles passam
ou a amada,
ninguém mais,
não passam pescadores,
nem livreiros,
nem pedreiros,
dos andaimes
ninguém cai,
ninguém sofre,
ninguém ama,
somente ao meu pobre irmão,
o poeta,
todas as coisas
lhe acontecem,
a ele e à sua amada,
ninguém existe
senão ele,
ninguém chora de fome
ou de raiva,
ninguém sofre nos seus versos
por não poder
pagar a renda da casa,
a ninguém em poesia
dão ordens de despejo
e nas fábricas
nada acontece,
nada se passa,
fazem-se guarda-chuvas, copos,
armas, locomotivas,
extraem-se minerais
escavando o inferno,
declara-se a greve,
vêm os soldados
e disparam,
disparam contra o povo,
quer dizer
contra a poesia,
e meu irmão
o poeta
estava apaixonado,
ou sofria,
porque os seus sentimentos
são marinhos,
ama os portos
longínquos, pelos seus nomes,
e escreve sobre oceanos
que não conhece,
junto à vida, repleta
como uma espiga de milho,
ele passa sem saber
como debulhá-la,
anda dum lado para o outro
sem tocar no chão,
ou sente-se às vezes
profundíssimo
e tenebroso,
é tão importante
que não cabe dentro de si,
enreda-se e desenreda-se,
declara-se maldito,
leva a cruz das trevas
a muito custo,
julga-se diferente
de toda a gente,
todos os dias come pão
mas nunca viu
um padeiro
ou entrou num sindicato
de padeiros,
e assim o meu pobre irmão
torna-se obscuro,
acha-se bizarro,
bizarro,
é a palavra,
eu não sou superior
ao meu irmão
mas sorrio-me,
quando ando pelas ruas
torno-me ignorado,
a vida corre
como todos os rios,
eu sou o único ser
invisível,
não há sombras misteriosas,
não há trevas,
toda a gente me fala,
me conta coisas,
falam-me das suas famílias,
das suas misérias
e das suas alegrias,
todos ao passarem
me dizem algo,
e as coisas que fazem!
cortam madeiras,
fazem ligações eléctricas,
amassam toda a noite
o pão de cada dia,
com uma lança de ferro
rasgam as entranhas
da terra
e transformam o ferro
em fechaduras,
sobem ao céu e levam
cartas, soluços, beijos,
em cada porta
há alguém,
a cada momento
alguém nasce,
ou me espera aquela que eu amo,
passo e as coisas
pedem-me que as cante,
o tempo não me sobra,
tenho de pensar em todas as coisas,
regressar a casa,
passar pelo Partido,
que hei-de eu fazer,
tudo me pede
que fale,
tudo me pede
que cante, cante sem parar,
tudo está repleto
de sonhos e de sons,
a vida é uma gaiola
cheia de cantos, abre-se
e uma bandada
de pássaros
voando
vem falar comigo,
pousa nos meus ombros,
a vida é uma batalha
igual a um rio que corre
e os homens
querem dizer-me,
querem dizer-te,
porque lutam,
se morrem,
porque morrem,
e eu passo e não tenho
tempo para tantas vidas,
eu quero
que todos vivam
na minha vida
e cantem no meu canto,
eu não tenho importância
nem tempo
para os meus assuntos,
de noite e de dia
tenho que apontar tudo o que se passa,
e não esquecer ninguém.
É certo que de repente
me canso,
fico a olhar as estrelas,
estendo-me na relva, passa
um insecto cor de violino,
pouso o braço
sobre um pequeno seio
ou enlaço a cintura
da minha amada,
e vejo o veludo
cruel
da noite que estremece
com as suas constelações geladas,
então
sinto subir à minha alma
a onda dos mistérios,
a infância,
o pranto dos recantos,
a adolescência triste,
e o sono invade-me,
durmo
como uma macieira,
fico adormecido
repentinamente
com as estrelas ou sem as estrelas,
com o meu amor ou sem ele,
e quando me levanto
já a noite se desvaneceu,
e a rua acordou antes de mim,
a caminho do trabalho
vão as raparigas pobres,
os pescadores voltam
do mar,
os mineiros
entram na mina
de sapatos novos,
tudo vive,
todos passam,
andam apressados,
e eu apenas tenho tempo
para me vestir,
para sair correndo:
ninguém pode
passar sem que eu saiba
para onde vai, ou que coisas
lhe aconteceram.
Não posso
viver sem o afã da vida,
sem o homem ser homem
e corro e vejo e ouço
e canto,
as estrelas não têm
nada a ver comigo,
a solidão não tem
flor nem fruto.
Dai-me todas as vidas
para a minha vida,
de todo o mundo
as suas dores,
e eu transformarei tudo
em esperança.
Dai-me todas as alegrias,
mesmo as mais secretas,
porque se assim não fosse,
como as saberíamos?
Eu tenho que as contar,
dai-me
a luta
de cada dia
porque elas são o meu canto,
e assim andaremos sempre juntos,
lado a lado,
todos os homens
reunidos no meu canto:
o canto do homem invisível
que canta com todos os homens.

Pablo Neruda in Odes Elementares

Funkadelic - One Nation Under A Groove

2010-07-10T20:19:00.000+01:00

2010-07-04T20:23:00.001+01:00

Lykke Li - Little Bit (Live on Jools Holland)

2010-07-04T17:07:00.000+01:00

Soneto inglês

2010-06-29T15:20:00.004+01:00

Como o silêncio do punhal num peito,

O silêncio do sangue a converter

Em fio breve o coração desfeito

Que nas pedras acaba de morrer,

Vive em mim o teu nome, tão perfeito

Que mais ninguém o pode conhecer!

É a morte que vivo e não aceito;

É a vida que espero não perder.

Viver a vida e não viver a morte;

Procurar noutros olhos a medida,

Vencer o tempo, dominar a sorte,

Atraiçoar a morte com a vida!

Depois morrer de coração aberto

E no sangue o teu nome já liberto...

Alexandre O´Neill

Poesias Completas

1951/1981

Biblioteca de Autores Portugueses

Imprensa Nacional Casa da Moeda

Poema do Homem Só

2010-06-27T17:31:00.003+01:00

Sós,
irremediavelmente sós,
como um astro perdido que arrefece.
Todos passam por nós
e ninguém nos conhece.

Os que passam e os que ficam.
Todos se desconhecem.
Os astros nada explicam:
Arrefecem

Nesta envolvente solidão compacta,
quer se grite ou não se grite,
nenhum dar-se de outro se refracta,
nehum ser nós se transmite.

Quem sente o meu sentimento
sou eu só, e mais ninguém.
Quem sofre o meu sofrimento
sou eu só, e mais ninguém.
Quem estremece este meu estremecimento
sou eu só, e mais ninguém.

Dão-se os lábios, dão-se os braços
dão-se os olhos, dão-se os dedos,
bocetas de mil segredos
dão-se em pasmados compassos;
dão-se as noites, e dão-se os dias,
dão-se aflitivas esmolas,
abrem-se e dão-se as corolas
breves das carnes macias;
dão-se os nervos, dá-se a vida,
dá-se o sangue gota a gota,
como uma braçada rota
dá-se tudo e nada fica.

Mas este íntimo secreto
que no silêncio concreto,
este oferecer-se de dentro
num esgotamento completo,
este ser-se sem disfarçe,
virgem de mal e de bem,
este dar-se, este entregar-se,
descobrir-se, e desflorar-se,
é nosso de mais ninguém.

António Gedeão

Como Eu não Possuo

2010-06-19T14:36:00.000+01:00

Olho em volta de mim. Todos possuem -
Um afecto, um sorriso ou um abraço.
Só para mim as ânsias se diluem
E não possuo mesmo quando enlaço.

Roça por mim, em longe, a teoria
Dos espasmos golfados ruivamente;
São êxtases da côr que eu fremiria,
Mas a minh'alma pára e não os sente!

Quero sentir. Não sei... perco-me todo...
Não posso afeiçoar-me nem ser eu:
Falta-me egoísmo pra ascender ao céu,
Falta-me unção pra me afundar no lôdo.

Não sou amigo de ninguém. Pra o ser
Forçoso me era antes possuir
Quem eu estimasse - ou homem ou mulher,
E eu não logro nunca possuir!...

Castrado de alma e sem saber fixar-me,
Tarde a tarde na minha dor me afundo...
Serei um emigrado doutro mundo
Que nem na minha dor posso encontrar-me?...

* * * * *

Como eu desejo a que ali vai na rua,
Tão ágil, tão agreste, tão de amor...
Como eu quisera emmaranhá-la nua,
Bebê-la em espasmos d'harmonia e côr!...

Desejo errado... Se a tivera um dia,
Toda sem véus, a carne estilizada
Sob o meu corpo arfando transbordada,
Nem mesmo assim - ó ânsia! - eu a teria...

Eu vibraria só agonizante
Sobre o seu corpo de êxtases dourados,
Se fôsse aquêles seios transtornados,
Se fôsse aquêle sexo aglutinante...

De embate ao meu amor todo me ruo,
E vejo-me em destrôço até vencendo:
É que eu teria só, sentindo e sendo
Aquilo que estrebucho e não possuo.

Mário de Sá-Carneiro, in 'Dispersão'

Meu coração tardou

2010-06-19T14:12:00.002+01:00

Meu coração tardou. Meu coração
Talvez se houvesse amor nunca tardasse;
Mas, visto que, se o houve, houve em vão,
Tanto faz que o amor houvesse ou não.
Tardou. Antes, de inútil, acabasse.

 Meu coração postiço e contrafeito
Finge-se meu. Se o amor o houvesse tido,
Talvez, num rasgo natural de eleito,
Seu próprio ser do nada houvesse feito,
E a sua própria essência conseguido.

Mas não. Nunca nem eu nem coração
Fomos mais que um vestígio de passagem
Entre um anseio vão e um sonho vão.
Parceiros em prestidigitação,
Caímos ambos pelo alçapão.
Foi esta a nossa vida e a nossa viagem.

 Fernando Pessoa

Johnny Hartman-These Foolish Things

2010-06-15T14:44:00.000+01:00

Se Eu Pudesse Trincar a Terra Toda

2010-06-13T05:48:00.001+01:00

Se eu pudesse trincar a terra toda
E sentir-lhe um paladar,
Seria mais feliz um momento ...
Mas eu nem sempre quero ser feliz.
É preciso ser de vez em quando infeliz
Para se poder ser natural...
Nem tudo é dias de sol,
E a chuva, quando falta muito, pede-se.
Por isso tomo a infelicidade com a felicidade
Naturalmente, como quem não estranha
Que haja montanhas e planícies
E que haja rochedos e erva ...
O que é preciso é ser-se natural e calmo
Na felicidade ou na infelicidade,
Sentir como quem olha,
Pensar como quem anda,
E quando se vai morrer, lembrar-se de que o dia morre,
E que o poente é belo e é bela a noite que fica...
Assim é e assim seja ...

Alberto Caeiro, in "O Guardador de Rebanhos - Poema XXI"

Não sei como dizer-te que a minha voz te procura

2010-06-12T05:54:00.002+01:00

Não sei como dizer-te que a minha voz te procura
e a atenção começa a florir, quando sucede a noite
esplêndida e casta.
Não sei o que quer dizer, quando longamente teus pulsos
se enchem de um brilho precioso
e estremeces como um pensamento chegado. quando,
iniciado o campo, o centeio imaturo ondula tocado
pelo pressentir de um tempo distante,
e na terra crescida os homens entoam a vindima
- eu não sei como dizer-te que cem ideias,
dentro de mim, te procuram.

Quando as folhas de melancolia arrefecem com astros
ao lado do espaço
e o coração é uma semente inventada
em seu ascético escuro e em turbilhão de um dia,
tu arrebatas os caminhos da minha solidão
como se toda a minha cara ardesse pousada na noite.
- E então não sei o que dizer
junto à taça de pedra do teu tão jovem silêncio.
Quando as crianças acordam nas luas espantadas
que às vezes se despenham no meio do tempo
- não sei como dizer-te que a pureza,
dentro de mim, te procura.

Durante a primavera inteira aprendo
os trevos, a água sobrenatural, o leve e abstracto
correr do espaço
e penso que vou dizer algo cheio de razão,
mas quando a sombra cai da curva sôfrega
dos meus lábios, sinto que me falta
um girassol, uma pedra, uma ave qualquer
coisa extraordinária.
Porque não sei como dizer-te sem milagres
que dentro de mim é o sol, o fruto,
a criança, a água, o leite, a mãe,
o amor,

que te procuram.

Herberto Helder in " Ofício Cantante"

Bright Eyes - "First Day of My Life"

2010-06-07T14:21:00.002+01:00

Soneto De Amor de José Régio

2010-06-07T03:20:00.004+01:00

Não me peças palavras, nem baladas,
Nem expressões, nem alma...Abre-me o seio,
Deixa cair as pálpebras pesadas,
E entre os seios me apertes sem receio.

Na tua boca sob a minha, ao meio,
Nossas línguas se busquem, desvairadas...
E que os meus flancos nus vibrem no enleio
Das tuas pernas ágeis e delgadas.

E em duas bocas uma língua..., - unidos,
Nós trocaremos beijos e gemidos,
Sentindo o nosso sangue misturar-se.

Depois... - abre os teus olhos, minha amada!
Enterra-os bem nos meus; não digas nada...
Deixa a Vida exprimir-se sem disfarce!

José Régio

Aconteceu-me

2010-06-06T18:36:00.001+01:00

Eu vinha de comprar fósforos
e uns olhos de mulher feita
olhos de menos idade que a sua
não deixavam acender-me o cigarro.
Eu era eureka para aqueles olhos.
Entre mim e ela passava gente como se não passasse
e ela não podia ficar parada
nem eu vê-la sumir-se.
Retive a sua silhueta
para não perder-me daqueles olhos que me levavam espetado
E eu tenho visto olhos !
Mas nenhuns que me vissem
nenhuns para quem eu fosse um achado existir
para quem eu lhes acertasse lá na sua ideia
olhos como agulhas de despertar
como íman de atrair-me vivo
olhos para mim!
Quando havia mais luz
a luz tornava-me quase real o seu corpo
e apagavam-se-me os seus olhos
o mistério suspenso por um cabelo
pelo hábito deste real injusto
tinha de pôr mais distância entre ela e mim
para acender outra vez aqueles olhos
que talvez não fossem como eu os vi
e ainda que o não fossem, que importa?
Vi o mistério!
Obrigado a ti mulher que não conheço.

Almada Negreiros
Publicado em Almada: O Escritor - O Ilustrador, 1993

Invictus

2010-06-02T15:09:00.005+01:00

O fundo da noite que me envolve

Escura como o inferno de ponta a ponta
Agradeço a qualquer Deus que seja
Pela minha alma inconquistável

Nas garras dos destino
Eu não vacilei nem chorei
Sob as pancadas do acaso
Minha cabeça está sangrenta, mas erecta

Além deste lugar tenebroso
Só se percebe o horror das trevas
E ainda assim, o tempo,
Encontra, e há de encontrar-me, destemido
Não importa quão estreito o portão
Nem quão pesado os ensinamentos

Eu sou o mestre do meu destino
Eu sou o comandante da minha alma

William Ernest Henley

José Mário Branco - FMI (ao vivo/audio) parte 1 e 2

2010-06-01T14:59:00.003+01:00

Parte 1

Parte 2

Escrito em 1979 e não podia ser um retrato mais actual da sociedade

Transcrição do Poema da Molécula Sonâmbula

2010-05-30T22:56:00.002+01:00

Molécula sonâmbula

num espaço sem contornos a n dimensões,

Molécula entre moléculas.

Sonâmbula entre sonânbulas.

Segue a pobre em sua trajectória,

certa, convicta, decidida, autêntica.

( a vida é bela) ( tudo me pertence)

quando não [ilegível] a direcção muda.

E com a direcção e a vontade o horizonte se muda e

novo embate lhe altera a trajectória.

E outro, e outro, e outro, sem descanso.

Rodopia molécula sonâmbula.

Estonteia-se rodando em torno do seu eixo

Que um eixo se imagina em tudo quanto roda.

Avança, retrocede, sobe desce,

vibra, estremece

e muda, muda sempre

que a matéria é mudança permanente,

e a molécula é matéria.

Não poderás parar molécula sonânbula;

Que o movimento é lei da natureza.

Tudo que se move e ao mover embate

e ao se mudar se altera

e ao se alterar se cansa

até que novamente recupere

em novo embate o que a embater perdera.

Rodopia, molécula sonâmbula,

e não esperes por nada. Rodopia.

António Gedeão

A Carta da Paixão

2010-05-20T15:07:00.003+01:00

Esta mão que escreve a ardente melancolia
da idade
é a mesma que se move entre as nascenças da cabeça,
que à imagem do mundo aberta de têmpora
a têmpora
ateia a sumptuosidade do coração. A demência lavra
a sua queimadura desde os seus recessos negros
onde se formam
as estações até ao cimo,
nas sedas que se escoam com a largura
fluvial
da luz e a espuma, ou da noite e as nebulosas
e o silêncio todo branco.
Os dedos.
A montanha desloca-se sobre o coração que se alumia: a língua
alumia-se: O mel escurece dentro da veia
jugular talhando
a garganta. Nesta mão que escreve afunda-se
a lua, e de alto a baixo, em tuas grutas
obscuras, essa lua
tece as ramas de um sangue mais salgado
e profundo. E o marfim amadurece na terra
como uma constelação. O dia leva-o, a noite
traz para junto da cabeça: essa raiz de osso
vivo. A idade que escrevo
escreve-se
num braço fincado em ti, uma veia
dentro
da tua árvore. Ou um filão ardido de ponto a ponta
da figura cavada
no espelho. Ou ainda a fenda
na fronte por onde começa a estrela animal.
Queima-te a espaçosa
desarrumação das imagens. E trabalha em ti
o suspiro do sangue curvo, um alimento
violento cheio
da luz entrançada na terra. As mãos carregam a força
desde a raiz
dos braços a força
manobra os dedos ao escrever da idade, uma labareda
fechada, a límpida
ferida que me atravessa desde essa tua leveza
sombria como uma dança até
ao poder com que te toco. A mudança. Nenhuma
estação é lenta quando te acrescentas na desordem, nenhum
astro
é tao feroz agarrando toda a cama. Os poros
do teu vestido.
As palavras que escrevo correndo
entre a limalha. A tua boca como um buraco luminoso,
arterial.
E o grande lugar anatómico em que pulsas como um lençol lavrado.
A paixão é voraz, o silêncio
alimenta-se
fixamente de mel envenenado. E eu escrevo-te
toda
no cometa que te envolve as ancas como um beijo.
Os dias côncavos, os quartos alagados, as noites que crescem
nos quartos.
É de ouro a paisagem que nasce: eu torço-a
entre os braços. E há roupas vivas, o imóvel
relâmpago das frutas. O incêndio atrás das noites corta
pelo meio
o abraço da nossa morte. Os fulcros das caras
um pouco loucas
engolfadas, entre as mãos sumptuosas.
A doçura mata.
A luz salta às golfadas.
A terra é alta.
Tu és o nó de sangue que me sufoca.
Dormes na minha insónia como o aroma entre os tendões
da madeira fria. És uma faca cravada na minha
vida secreta. E como estrelas
duplas
consanguíneas, luzimos de um para o outro
nas trevas.

Herberto Helder
PHOTOMATON & VOX
Assírio & Alvim
1995

DAVID GAHAN - MIRACLES

2010-04-13T19:48:00.004+01:00

I don't believe in miracles

And they happen every day

I don't believe in Jesus
But I'm praying anyway

ALEXI MURDOCH - ALL OF MY DAYS

2010-04-11T22:48:00.003+01:00

All of my days

Many a road, you know

I’ve been walking on

All of my days

And I’ve been trying to find

What’s been in my mind

As the days keep turning into night

Well I have been quietly standing in the shade

All of my days

Watch the sky breaking on the promise that we made

All of this rain

And I’ve been trying to find

What’s been in my mind

As the days keep turning into night

Well many a night I found myself with no friends standing near

All of my days

I cried aloud

I shook my hands

What am I doing here

All of these days

For I look around me

And my eyes confound me

And it’s just too bright

As the days keep turning into night

Now I see clearly

It’s you I’m looking for

All of my days

Soon I’ll smile

I know I’ll feel this loneliness no more

All of my days

For I look around me

And it seems He found me

And it’s coming into sight

As the days keep turning into night

And even breathing feels all right

Yes, even breathing feels all right

Now even breathing feels all right

It’s even breathing

Feels all right

CITY AND COLOUR - SAVE YOUR SICSSORS

2010-04-05T15:33:00.002+01:00

ÂNGULO

2010-03-26T22:04:00.005Z

Aonde irei neste sem-fim perdido,

Neste mar oco de certezas mortas? -

Fingidas, afinal, todas as portas

Que no dique julguei ter construído...

-Barcaças dos meus ímpetos tigrados,

Que oceano vos dormiram de Segredo?

Partiste-vos, transportes encantados,

De embate, em alma ao roxo, a que rochedo?...

Ó nau de festa, ó ruiva de aventura

Onde, em Champanhe, a minha ânsia ia,

Quebraste-vos também ou, porventura,

Fundeaste a Ouro em portos de alquimia?...

Chegaram à baía os galeões

Com as sete Princesas que morreram.

Regatas de luar não se correram...

As bandeiras velaram-se, orações...

Detive-me na ponte, debruçado,

Mas a ponte era falsa - e derradeira.

Segui no cais. O cais era abaulado,

Cais fingido sem mar à sua beira...

- Por sobre o que Eu não sou há grandes pontes

Que um outro, só metade, quer passar

Em miragens de falsos horizontes -

Um outro que eu não posso acorrentar...

Barcelona - Setembro 1914

Mário de Sá-Carneiro

Poemas Completos

Edição Fernando Cabral Martins

Assírio & Alvim

2001

A Concha

2010-03-13T01:46:00.006Z

A Concha

A minha casa é concha. Como os bichos

Segreguei-a de mim com paciência:

Fechada de marés, a sonhos e a lixos,

O horto e os muros só areia e ausência.

Minha casa sou eu e os meus caprichos.

O orgulho carregado de inocência

Se às vezes dá uma varanda, vence-a

O sal que os santos esboroou nos nichos.

E telhadosa de vidro, e escadarias

Frágeis, cobertas de hera, oh bronze falso!

Lareira aberta pelo vento, as salas frias.

A minha casa... Mas é outra a história:

Sou eu ao vento e à chuva, aqui descalço,

Sentado numa pedra de memória.

Vitorino Nemésio

Lloyd Cole - Brand New Friend

2010-03-05T02:10:00.002Z

Johnny Cash - Hurt

2009-11-29T00:58:00.002Z

Tenho estado totalmente ausente do blogue. Eis senão quando regresso vejo que tenho dois seguidores!

Tenho estado perdido... O que nem sempre é mau ;)

Mas a últimas palavras que escrevi foram:

" Sinto-me caleidoscópio do reflexo dos meus estilhaços, colados com cinza e sangue da indiferença e ignorância..." (da minha).

Joe Purdy - I Love The Rain The Most

2009-10-25T01:38:00.002+01:00

Joe Purdy - Canyon Joe

2009-10-25T01:11:00.005+01:00

A Voz

2009-09-19T22:54:00.002+01:00

Há muito tempo tapei os olhos, os ouvidos
e gritei...

Agora há vezes em que não vejo, não ouço
e fico afónico…

Sam Cooke - A Change Is Gonna Come

2009-09-18T14:14:00.004+01:00

O vídeo não é grande coisa, mas tem a letra…
Tenho apanhado esta canção frequentemente na playlist que tenho no carro,
mas há algo nela que me tem feito que eu a procure quase todos os dias!!!

Em tempo de eleições, umas palavras de Antero de Quental:

2009-09-12T23:00:00.004+01:00

Um dos piores sintomas de desorganização social, que num povo livre se pode manifestar, é a indiferença da parte dos governados para o que diz respeito aos homens e às cousas do governo, porque, num povo livre, esses homens e essas cousas são os símbolos da actividade, das energias, da vida social, são os depositários da vontade e da soberania nacional. Que um povo de escravos folgue indiferente ou durma o sono solto enquanto em cima se forjam as algemas servis, enquanto sobre o seu mesmo peito, como em bigorna insensível se bate a espada que lho há-de trespassar, é triste, mas compreende-se porque esse sono é o da abjecção e da ignomínia.

Mas quando é livre esse povo, quando a paz lhe é ainda convalescença para as feridas ganhadas em defesa dessa liberdade, quando começa a ter consciência de si e da sua soberania... que então, como tomado de vertigem, desvie os olhos do norte que tanto lhe custara a avistar e deixe correr indiferente a sabor do vento e da onda o navio que tanto risco lhe dera a lançar do porto; para esse povo é como de morte este sintoma, porque é o olvido da ideia que há pouco ainda lhe custara tanto suor tinto com tanto sangue, porque é renegar da bandeira da sua fé, porque é uma nação apóstata da religião das nações - a liberdade!

Antero de Quental, in 'Prosas da Época de Coimbra'

De Correr Mundo

2009-09-11T20:13:00.003+01:00

De correr mundo as terras e os humanos
como paisagem que ante os olhos passa,
e às vezes percorrer umas e outros
nos breves intervalos entre duas viagens,
uma incerteza deixa que é diversa
da que se aprende no convívio longo:
quem se demora vê, sob as fachadas
ou as perspectivas de alta torre feitas
um gesto em que se mostra uma outra vida,
ou troca frases que desnudam crua
o que de interno ser sob as fachadas vive;
mas quem só passa e mal aos outros toca
com mais que olhares ou fugidias vozes,
mais adivinha o que não é paisagem
mas dia a dia tão diverso dela
ou pelo menos para além ansioso.
Mas, se num caso a vida se conhece
e noutro caso nos conhece a nós,
por ambos aprendemos que do mundo
se vive o que não passa, ou se não vive
o que passando é só terras e gentes -
-o conhecer, porém, não se conhece nunca.
Apenas resta a escolha: como descobrir
essa experiência inútil. Antes, pois,
correr do mundo as terras e os humanos
que consumir-se alguém ao lado deles sempre.

Jorge de Sena
in Visão Perpétua
SB 3/10/1972

Bon Iver - Skinny Love

2009-09-11T14:16:00.004+01:00

Entre outras gravadas, eis que ouço esta canção enquanto conduzia.
E hoje foi esta que se alojou na minha cabeça, ficando como som de fundo,
sempre que o Tico e o Teco tinham oportunidade lá começavam a trautear!!!

O BEIJO

2009-09-09T20:58:00.004+01:00

De todas as vidas e mortes
Que já tive nesta Vida
Vivi e morri por várias sortes

Mas o veneno e o remédio
O que me matava
O que me ressuscitava
Esse foi sempre comum
Nascia e morria no ensejo
De dois lábios se tornarem Um
Deixando-me fundir num Beijo

Aurora Boreal

2009-09-09T02:13:00.005+01:00

Tenho quarenta janelas
nas paredes do meu quarto.
Sem vidros nem bambinelas
posso ver através delas
o mundo em que me reparto.
Por uma entra a luz do Sol,
por outra a luz do luar,
por outra a luz das estrelas
que andam no céu a rolar.
Por esta entra a Via Láctea
como um vapor de algodão,
por aquela a luz dos homens,
pela outra a escuridão.
Pela maior entra o espanto,
pela menor a certeza,
pela da frente a beleza
que inunda de canto a canto.
Pela quadrada entra a esperança
de quatro lados iguais,
quatro arestas, quatro vértices,
quatro pontos cardeais.
Pela redonda entra o sonho,
que as vigias são redondas,
e o sonho afaga e embala
à semelhança das ondas.
Por além entra a tristeza,
por aquela entra a saudade,
e o desejo, e a humildade,
e o silêncio, e a surpresa,
e o amor dos homens, e o tédio,
e o medo, e a melancolia,
e essa fome sem remédio
a que se chama poesia,
e a inocência, e a bondade,
e a dor própria, e a dor alheia,
e a paixão que se incendeia,
e a viuvez, e a piedade,
e o grande pássaro branco,
e o grande pássaro negro
que se olham obliquamente,
arrepiados de medo,
todos os risos e choros,
todas as fomes e sedes,
tudo alonga a sua sombra
nas minhas quatro paredes.

Oh janelas do meu quarto,
quem vos pudesse rasgar!
Com tanta janela aberta
falta-me a luz e o ar.

António Gedeão
Obra Poética
Edições João Sá da Costa
2001

ALARM

2009-09-07T12:23:00.003+01:00

Hoje foi uma daquelas segundas-feiras difíceis….
O que me faz lembrar que o inverno está aí á porta,
quando todas as manhãs para mim são segundas!!
A curta diz o resto….

Miles Davis e John Coltrane - So What

2009-09-05T18:57:00.006+01:00

Certamente um dos meus sons preferidos, com dois dos meus músicos favoritos!
Não me canso de ver e ouvir estas imagens e sons de 1958!

I MET THE WALRUS

2009-09-05T17:26:00.005+01:00

Toronto, 1969, Jerry Levitan então com 14 anos, munido de um gravador, infiltrou-se no quarto de hotel onde estava hospedado John Lennon e convenceu-o a dar uma entrevista para um trabalho da escola.
O tema proposto foi a Paz, utilizando a gravação da entrevista original, o realizador Josh Raskin produziu uma narrativa visual.

Cat Power on Letterman - Metal Heart

2009-09-03T18:57:00.003+01:00

Gaiola de vidro

2009-09-03T01:17:00.001+01:00

Como paredes através das quais
o mundo vemos pelo ser dos outros,
quem vamos conhecendo nos rodeia,
multiplicando as faces da gaiola
de que se tece em volta a nossa vida.

No espaço dentro (mas que não depende
do número de faces ou distância entre elas
nós somos quem nós somos: só distintos
de cada um dos outros, para quem
apenas somos uma face em muitas,
pelo que em nós se torna, além do espaço
uma visão de espelhos transparentes.

Mas o que nos distingue não existe.

Jorge de Sena
in Visão Perpétua
Agosto 1967

MIGALHAS

2009-09-02T13:00:00.003+01:00

De ti só peço as migalhas do teu afecto
Quero beber um pouco do teu carinho
Na tua voz talvez encontrar um tecto
No teu olhar encontrar um caminho

Sou um pobre sem-tecto com fome e sede
Sozinho perdido nas brumas e no frio
Migalhas são tudo que este vagabundo pede
Por um dia ter uma morada longe deste vazio

Um local onde por um dia possa levar as minhas tralhas
Saciar a minha sede, a fome e sentir um pouco de calor
Tudo que este vagabundo pede são algumas migalhas

Sia Furler - Day To Soon

2009-09-01T19:37:00.002+01:00

SOU O INVERSO DO CONTRÁRIO

2009-08-30T15:53:00.001+01:00

Sou tudo aquilo que não sou
Sou apenas o que vês em mim
Sou o passado que não passou
Sou tudo aquilo que não é assim

Sou memória de um futuro
Sou presente de um passado
Sou remédio de doença que não curo
Sou aquele que em tua frente está a teu lado

Sou chuva que não molha mas cai na terra
Sou sol com raios de luz que não iluminam
Sou soldado que não mata mas faz guerra
Sou o inverso do contrário que imaginam

Jeff Buckley- Hallelujah

2009-08-29T21:32:00.002+01:00

Rodrigo Leão - Ave Mundi

2009-08-29T19:24:00.003+01:00

Thomas Dybdahl - From Grace

2009-08-29T02:12:00.003+01:00

IAMX - Missile

2009-08-28T23:20:00.003+01:00

NAVIO DE ESPELHOS de Mário Cesariny

2009-08-28T17:20:00.004+01:00

BEAT THE DEVIL - Curta de TONY SCOTT, com CLIVE OWEN, GARY OLDMAN e JAMES BROWN

2009-08-28T16:36:00.006+01:00

10 Minutes by Ahmed Imamovic - Curta de 1994

2009-08-26T19:13:00.010+01:00

O que pode acontecer em 10 minutos!?...

Reconhecimento à Loucura - José de Almada Negreiros

2009-08-26T18:00:00.002+01:00

Reconhecimento à Loucura

Já alguém sentiu a loucura

vestir de repente o nosso corpo?

Já.

E tomar a forma dos objectos?

Sim.

E acender relâmpagos no pensamento?

Também.

E às vezes parecer ser o fim?

Exactamente.

Como o cavalo do soneto de Ângelo de Lima?

Tal e qual.

E depois mostrar-nos o que há-de vir

muito melhor do que está?

E dar-nos a cheirar uma cor

que nos faz seguir viagem

sem paragem

nem resignação?

E sentirmo-nos empurrados pelos rins

na aula de descer abismos

e fazer dos abismos descidas de recreio

e covas de encher novidade?

E de uns fazer gigantes

e de outros alienados?

E fazer frente ao impossível

atrevidamente

e ganhar-lhe, e ganhar-lhe

a ponto do impossível ficar possível?

E quando tudo parece perfeito

poder-se ir ainda mais além?

E isto de desencantar vidas

aos que julgam que a vida é só uma?

E isto de haver sempre ainda mais uma maneira pra tudo?

Tu Só, loucura, és capaz de transformar

o mundo tantas vezes quantas sejam as necessárias para olhos individuais

Só tu és capaz de fazer que tenham razão

tantas razões que hão-de viver juntas.

Tudo, excepto tu, é rotina peganhenta.

Só tu tens asas para dar

a quem tas vier buscar

José de Almada Negreiros

Poemas

Assírio & Alvim

SIGNS

2009-08-25T17:01:00.008+01:00

Há muitas maneiras de as coisas acontecerem…
Há muitas maneiras de Falar…

TEETH

2009-08-24T22:58:00.005+01:00

Um filme muito pequeno bastante engraçado!!!

INSIDE

2009-08-23T18:44:00.006+01:00

Afinal quem serás ???!!!

SPIN

2009-08-21T19:43:00.008+01:00

Fantástico !!! Ganhou mais 40 prémios.
É pra ver e ouvir :)

Paralisias Visuais

2009-08-05T18:24:00.005+01:00

Por vezes não vejo os outros porque não me atrevo a olhar para mim
Olho para o mundo e vejo os reflexos de espelhos de feira popular
Cega-me o “Ponto de Orvalho”, clique imperceptível em que tudo se torna nada
Os momentos em que escondo que as coisas têm um principio ou fim
Cego porque “ pensar é estar doente dos olhos”. E refugio-me a pensar
Por vezes não vejo o caminho porque o que me interessa são os passos. Não a estrada

Memória

2009-08-05T18:02:00.004+01:00

Vejo sombras fluorescentes que se atiram a mim como furacões,
massas de ar, ventos de cegueiras e imagens descoladas,
deslocadas que me entram em cada poro e depois implodem uma de cada vez.
Deixando resíduos de alguma coisa que foi mas não é mais.

George Denis Patrick Carlin (Nova Iorque, 12 de maio de 1937 — 22 de junho de 2008)

2009-07-23T16:44:00.026+01:00

I think it's

the duty of

the comedian

to find out

where the line is drawn

and cross it deliberately.

Se Alguém te pedir um peixe…

2009-07-19T02:44:00.004+01:00

Rosto da Estatística

2009-07-17T22:38:00.008+01:00

Gaza 2009

"Os animais lutam, mas não fazem guerra. O homem é o único primata que planeja o extermínio dentro de sua própria espécie e o executa entusiasticamente e em grandes dimensões. A guerra é uma de suas invenções mais importantes; a capacidade de estabelecer acordos de paz é provavelmente uma conquista posterior."

— Hans Magnus Enzensberger, Guerra Civil

O Messias

2009-07-17T04:15:00.005+01:00

Aqui temos aquele que muitos nos querem apresentar como um Messias, mas disto a Déspota sabe-se que por vezes os passos podem ser curtos…

Saber viver é vender a alma ao diabo

2009-07-17T03:45:00.003+01:00

Gosto dos que não sabem viver,
dos que se esquecem de comer a sopa
((Allez-vous bientôt manger votre soupe,
s... b... de marchand de nuages?»)
e embarcam na primeira nuvem
para um reino sem pressa e sem dever.

Gosto dos que sonham enquanto o leite sobe,
transborda e escorre, já rio no chão,
e gosto de quem lhes segue o sonho
e lhes margina o rio com árvores de papel.

Gosto de Ofélia ao sabor da corrente.
Contigo é que me entendo,
piquena que te matas por amor
a cada novo e infeliz amor
e um dia morres mesmo
em «grande parva, que ele há tanto homem!»

(Dá Veloso-o-Frecheiro um grande grito?..)

Gosto do Napoleão-dos-Manicómios,
da Julieta-das-Trapeiras,
do Tenório-dos-Bairros
que passa fomeca mas não perde proa e parlapié...

Passarinheiros, também gosto de vocês!
Será isso viver, vender canários
que mais parecem sabonetes de limão,
vender fuliginosos passarocos implumes?

Não é viver.
É arte, lazeira, briol, poesia pura!

Não faço (quem é parvo?) a apologia do mendigo;
não me bandeio (que eu já vi esse filme...)
com gerações perdidas.

Mas senta aqui, mendigo:
vamos fazer um esparguete dos teus atacadores
e comê-lo como as pessoas educadas,
que não levantam o esparguete acima da cabeça
nem o chupam como você, seu irrecuperável!

E tu, derradeira geração perdida,
confia-me os teus sonhos de pureza
e cai de borco, que eu chamo-te ao meio-dia...

Por que não põem cifrões em vez de cruzes
nos túmulos desses rapazes desembarcados p'ra
[morrer?

Gosto deles assim, tão sem futuro,
enquanto se anunciam boas perspectivas
para o franco frrrrançais
e os politichiens si habiles, si rusés,
evitam mesmo a tempo a cornada fatal!

Les portugueux...
não pensam noutra coisa
senão no arame, nos carcanhóis, na estilha,
nos pintores, nas aflitas,
no tojé, na grana, no tempero,
nos marcolinos, nas fanfas, no balúrdio e
... sont toujours gueux,
mas gosto deles só porque não querem
apanhar as nozes...

Dize tu: - Já começou, porém, a racionalização do
[trabalho.
Direi eu: - Todavia o manguito será por muito tempo
o mais económico dos gestos!

*

Saber viver é vender a alma ao diabo,
a um diabo humanal, sem qualquer transcendência,
a um diabo que não espreita a alma, mas o furo,
a um satanazim que se dá por contente
de te levar a ti, de escarnecer de mim...

Alexandre O´Neill
Poesias Completas
1951/1981
Biblioteca de Autores Portugueses
Imprensa Nacional Casa da Moeda

ALTERIDADE faz falta lembrar esta paravra !!!!

2009-07-17T01:21:00.004+01:00

Alteridade (ou outridade) é a concepção que parte do pressuposto básico de que todo o homem social interage e interdepende de outros indivíduos. Assim, como muitos antropólogos e cientistas sociais afirmam, a existência do "eu-individual" só é permitida mediante um contato com o outro (que em uma visão expandida se torna o Outro - a própria sociedade diferente do indivíduo).
Dessa forma eu apenas existo a partir do outro, da visão do outro, o que me permite também compreender o mundo a partir de um olhar diferenciado, partindo tanto do diferente quanto de mim mesmo, sensibilizado que estou pela experiência do contato.
A “noção de outro ressalta que a diferença constitui a vida social, à medida que esta efetiva-se através das dinâmicas das relações sociais. Assim sendo, a diferença é, simultaneamente, a base da vida social e fonte permanente de tensão e conflito” (G. Velho, 1996:10)
“A experiência da alteridade (e a elaboração dessa experiência) leva-nos a ver aquilo que nem teríamos conseguido imaginar, dada a nossa dificuldade em fixar nossa atenção no que nos é habitual, familiar, cotidiano, e que consideramos ‘evidente’. Aos poucos, notamos que o menor dos nossos comportamentos (gestos, mímicas, posturas, reações afetivas) não tem realmente nada de ‘natural’. Começamos, então, a nos surpreender com aquilo que diz respeito a nós mesmos, a nos espiar. O conhecimento (antropológico) da nossa cultura passa inevitavelmente pelo conhecimento das outras culturas; e devemos especialmente reconhecer que somos uma cultura possível entre tantas outras, mas não a única.” (F. Laplantine, 2000:21)

Não há maior lucidez que a loucura sem convicções

2009-07-17T00:40:00.006+01:00

Quero conhecer os caminhos da loucura
Caminhar estradas onde nada se procura
Olhar nuvens e ver milhares de cores
Tantas quantas têm todas as flores

Caminhar estradas onde não é preciso sentido
Sem direcções, onde é impossível ficar perdido
Sentir o vento a cada segundo mudar a direcção
Percorrer atalhos onde nada interessa a razão

Quero ser louco, caminhar longe da realidade
Encontrar a real lucidez, a que não tem verdade
Quero perder o nexo das coisas, das convenções
Não há maior lucidez que a loucura sem convicções

Ponto de Orvalho

2009-07-16T18:47:00.003+01:00

Nem se chega a saber como
um inusitado sorriso,
um volver de olhos doentes,
um caminhar indeciso
e cego por entre as gentes,
chamam a si, aglutinam,
essa dor que anda suspensa
( e é dor de toda a maneira)
como o vapor se condensa
sobre núcleos de poeira.
É essa angústia latente
boiando no ar parado
como um trovão iminente,
que em muda voz se pressente
num simples olhar trocado.
Essa angústia universal,
esse humano desespero,
revela-se num sinal,
numa ferida natural
que rói com lento exagero.
Não deita sangue nem pus,
não se mede nem se pesa,
não diz, não chora, não reza,
não se explica nem traduz.
A gente chega, respira,
olha, sorri, cumprimenta,
fala do frio que apoquenta
ou do suor que transpira,
e pronto, sem saber como,
inútil, seco, vazio,
cai na penumbra do rio,
emerge, bóia, soçobra,
fácil e desinteressado
como um papel que se dobra
por onde já foi dobrado.

António Gedeão
Obra Poética
Edições João Sá da Costa
2001

Aonde e Onde Estamos???

2009-07-16T13:01:00.004+01:00

Aonde e onde estamos neste mundo Ponto de Orvalho? Em que não se vê para alem da neblina.Donde viemos e para onde vamos? Hoje há quem nos queira dar umas cabeças numa bandeja, outros as pedem! Mas se limparmos o Ponto d´Orvalho dos nossos espelhos talvez nos assustemos com o que iremos ver...